Il était une fois des gens.

Ils avaient le vice dans la peau, et, conduits par la plus vicieuse d’entre tous, la Nath De Pokanel, ils m’ont fait un anniversaire surprise.

Cette perverse de Nath m’avait convié à une soirée Star Ac / sushis.

J’aime pas la Star Ac, mais j’aime mes coupines et les sushis.

Alors je me suis pointée chez elle vendredi soir, harassée par une journée de travail.

Et tout plein de gens sont sortis du noir en hurlant « Bon anniversaiiiiiire ! » dans mes pauvres oreilles.

J’ai juste frôlé la crise cardiaque quoi.

Après une minute de mort cérébrale, j’ai fini par comprendre ce qu’il se passait.

Et j’ai dit bonjour aux gens.

Si y’a bien une occasion où faut se forcer à être polie, c’est là quand même.

Tout plein de gens avaient fait le déplacement rien que pour moi.

Du gens qui se connaissait pas, du gens qui a fait l’effort de venir et se mélanger aux autres.

C’en était trop pour mon petit cœur.

Je me dis qu’ils auraient eu l’air bien cons si j’étais morte foudroyée quand même…

Même que j’aurai bien aimé voir ça, hin hin hin…

A la place, j’ai continué à trembler au moins une bonne demi-heure, tout en essayant de papoter le plus naturellement possible avec tout le monde.

J’ai appris que l’instigatrice du complot, c’était la fameuse Nath (Pute, va !) et que tout ce ramassis de gens bons s’échangeait allègrement des mails dans mon dos depuis des semaines…

Autour d’un plat de malgachie et des gatals (Loutre represent), rien que pour mes beaux yeux, nous avions donc:

Nath De Polnareff,

Gallïane et Elienaï (c’est Madame et Monsieur Murmures De La Mosaïque de Culs que je vais pas gagner si tu votes pas),

La papesse du croustibat glossé,

Mon petit poney rose,

Monsieur Gabriel et son Amanda,

Conasseee

et la Divine Cervoise.

Ouais.

Rien que ça.

Le gratin du top de la crème du pavé du haut de la blogosphère autant dire.

Quand vint l’heure du soufflage de la multitude de bougies (on passera sur leur nombre exact, je vous remercie) et des cadals, j’ai eu le plaisir de constater que quand même, y’en a qui lisent mon blog…

En plus d’une place pour un concert le lendemain et d’une poche portative en animal mort, j’ai adopté un nouvel animal de compagnie.

Et laisse moi te dire que c’est mon nouveau meilleur ami, et qu’on n’est pas prêt de le détrôner celui là…

Après moult discussions tant profonde que futiles, la princesse (c'est mouâ) regagna son palais sur les coups de 7 du mat.

Son mascara avait tout coulé, elle avait un nouveau sex toy sous le bras, elle était morte de fatigue, elle avait plus d’essence dans son carrosse, elle avait pris froid à force de décolleté, mais elle était heureuse !

Il ne lui restait plus qu’à écrire un billet sur son blog pour crier

MERCI LES GENS !!!!

Alors, les potos.

A défaut de déménager dans la vraie vie, ma vie virtuelle a changé de crèmerie.

Que voulez-vous, avoir des champignons qui poussent dans vos murs, ça donne des envies de changements.

Et c'est plus simple de changer l'adresse de son blog que de trouver une nouvelle maison qui serait pas insalubre.

Surtout quand on s'occupe de rien, je dois dire...

Notez bien sur vos tablettes, changez vos netvibes, actualisez vos liens :

Maintenant, pour lire mes counneries, c'est à cette adresse :

http://anacoluthesetnigauderies.hautetfort.com/

Et crois moi, j'en ai de la counnasserie et de la pétasserie  en réserve là...

Et pi faut absolument que je te présente Igor...

Chers amis ici présents, bonsoir!





Y'a de l'évenement intergalactique de temps en temps en blogosphérie.


Comme au matin de cette augute journée, où Gallïane a enfin mis en ligne sa mosaïque.

Enfin, sa sienne pour l'idée, et celle des petits chinois pour la réalisation.





Tu peux donc aller mater la photo de mon cul, et dire ce que tu en penses, ou pas.

Mais après, faudra voter pour moi, alors tiens toi prêt.

Et je veux pas entendre parler de lecteurs mystérieux qui ne commentent jamais.

Ca suffit un peu de faire ton vicieux, va falloir participer!



Mais Où est Charlie? que tu te demandes.

C'est pas bien difficile de me trouver j'ai envie de dire.

Samedi et jour férié.

Jour pluvieux en prime.

Rentrée à 6 du mat.

Fort syndrome céphalorectal au réveil.

Direction l'ordi pour savoir à quelle heure rejoindre les coupines, lire mes mails, mater mes exploits de la nuit (pfff mais non, c'est pas sexuel), et organiser mes derniers jours de vacances.

Pas de connexion.

Bon.

Ca arrive.

On débranche le bouzin et on le remet en marche.

Ça fonctionne toujours.

D'habitude.

Après quatre ou cinq essais infructueux, je décide de m'accorder une pause-couette et de laisser au petit lutin qui vit et pédale dans la box pour la faire tourner le temps de se réveiller aussi.

Ca peut marcher.

Ou pas.

Un épisode de Derrick plus tard, je retente le coup.

Quand le branche le bazar, la box fait clignoter ma télé de manière très inquiétante, elle me donne plus l'heure, ne cherche pas de réseau, et se met à faire TIC TAC...

 

Limite si ça sent pas le brûlé.

J'ai peur.

J'appelle Djak Bouière à la rescousse.

Parce que le numéro de l'assistance de mon fournisseur, il est bien au chaud dans ma boite mail, ce qui est totalement stupide inutile en cas de panne d'internet.

Mais comme Djak et moi on a le même fournisseur (c'est ça d'être l'amie des stars), il cherche pour moi.

Premier appel

Ils ont délocalisé au Sri Lanka, j'arrive pas à comprendrece que me demande  le monsieur.

En plus il est énervé parce que tous mes codes et identifiants sont planqués dans ma boite mail.

C'est con, je sais.

Déjà la dernière fois que ça avait merdé,

je m'étais dit qu'il fallait que je les range ailleurs.

Et surement la prochaine fois, je me le redirais...

Mais c'est pas une raison pour être désagréable en Sri lankais quand même.

Deuxième appel

Ce coup-ci, ça sent la fumette et le thé à la menthe.

J'ai tous mes codes.

J'explique que ça fait TIC TAC, que ça clignote, que ça va exploser et qu'ils auront ma mort sur a conscience.

Et ça arrête de faire TIC TAC.

Je dis qu'y'a plus rien qui s'affiche.

Et le serpentin apparaît.

Je beugle « Oui mais ça fait ça depuis ça matin, ça trouve pas de réseau et ça marche paaaaaaas ! »

Et l'heure s'affiche.

Tout fonctionne.

Les méga - boulasses.

Et le gars se met à professer :

« Bon, vous savez madame, faut pas tripotter les fils quand on connait pas. Y'avait rien qui clochait là, hein, il suffisait d'attendre que votre ligne soit reconnue. Ça sert à rien de débrancher sans arrêt. Il faut attendre. C'est votre faute, vous l'avez mal branchée. »

Dans ton cul elle était mal branchée !

Ça clignotait, ça faisait TIC TAC, ça marchait pas, et elle a failli mourir.

Mais là, elle a juste décidé de me faire une blague et de se remettre à fonctionner normalement que quand j'aurais passé 3 heures d'attente à 459 euros la minute avec ta hotline.

Et maintenant, elle me darde de son œil moqueur.

La pute.

Il est grand temps que je revienne te raconter ma laïfe je crois.

Passque j'ai plein de trucs pas du tout palpitants à te faire partager.

Tu verras, ça sera génial.

Mais si.

Ce soir, je vais te narrer le Pintade Poursuit qui eut lieu samedi, dans le 11^ème de Paris.

C'est un évènement organisé pour les bloggeuses parisiennes pur souche à l'occasion de la sortie du livre Une vie de Pintade.

Attention, faut pas confondre avec le groupe des Pintades gourdasses de Sonia !

Sur l'invit', ça raconte que les Pintades, ce sont les femmes modernes qui revendiquent à la fois leur indépendance et le droit à la futilité. Ce n'est pas parce qu'elles font des études (parfois poussées), qu'elles ont des jobs (de plus en plus à responsabilité), et/ou qu'elles élèvent des mômes, qu'elles vont se priver de la joie (parfaitement inutile mais tellement jouissive) de disserter sur la couleur de vernis qui leur va le mieux. Ce qui n'en fait pas pour autant des bimbos !

La pintade est  une femme active, urbaine, engagée, parfois branchée mais pas toujours, qui ne renonce pas à son plaisir, qu'il soit charnel ou spirituel.

C'est tout moi nan ?

Si.

Et pourtant.

J'ai eu la bonne idée d'arriver parmi les premières.

Et donc d'assister à l'arriver des autres bloggeuses, toutes plus influentes et formatées les unes que les autres.

Et de me prendre des vents à chaque fois.

Parce que la bloggeuse n'est pas polie.

Plus la bloggeuse est prépondérante, moins elle s'abaisse à te dire bonjour.

Dans ce défilé de low-boots/leggings/blouse ample/frange longue et cheveu flou ouvertement méprisant, je commençais à me sentir pas très à ma place, et j'envisageais sérieusement de partir.

Heureusement, Clyne, puis Nath et Sonia sont arrivées pour me sauver des griffes dédaigneuses de poufs tellement fameuses que je les reconnaissais pas.

Après quelques dialogue absolument surréalistes à propos de t-shirts à 250 euros l'unité, Conasseee nous a rejoint, et la dream team s'est constituée.

Vaillamment, nous arpentâmes les rues de l'arrondissement,

rencontrant la maire de la commune libre de Montmartre,

nous laissant bichonner par une masseuse,

traumatisant le libraire de La Musardine,

exaspérant une caviste,

soudoyant Perrine (la fille aux gommettes),

ravageant une boutique de styliste

et falsifiant un joueur de pétanque hip-hoppeur.

On nous avait filé un pola pour faire des photos, et nous, tu nous connais, on en a fait n'importe quoi.

Parce que suivre les règles du jeu, c'est pour les grues.

On a préféré montrer nos nichons, notre culotte ou nos bas pour gagner des points.

Ben quoi ?

Bien sûr que ça marche :

on a fini les premières et on a gagné le prix des Pintades canailles.

Alors fais pas ton offusquée hein.

D'ailleurs, ça m'étonnerai bien que tu ne cliques pas pour voir notre scrapbook et ma jarretière moche, mon cochon...

A la fin, couvertes de cadeaux, nous pûmes papoter tout notre saoul avec les gentils organisateurs de l'après-midi et même avec Laure Watrin, la gentille pintade en chef, auteur avec sa co-pintade Layla Demay du bouquin Une vie de pintade à Paris.

Tout ça avec plein de bulles.

Que c'était bien chouette !

Alors encore merci à tous ceux qui ont organisé ça pour nous,

et à mes coupines pour les barres de rires partagées cet après midi là.